Vous n’imaginez pas sa tête quand je lui ai dit qu’on allait se faire papouiller par des mains inconnues… Ca donnait à peu près ça :

Bref, bravant la mort -surtout ses aprioris-, nous nous rendons près d’Hôtel de Ville (paris, ligne 1) et trouvons sans aucun problème notre lieu de rendez-vous, un authentique spa asiatique.

L’accueil est courtois, on nous débarasse de nos manteaux, chaussures, sacs et téléphones portables, et on nous donne à la place de sublimes tongs en bois -que j’aurais du chiper, d’ailleurs-. Ensuite, la responsable du spa nous conduit à notre cabine privée -et oui, je ne me suis pas fichue de mon mec- et tente de nous expliquer dans un franglais plus qu’approximatif le déroulement de l’heure et demie à venir. Elle en profite aussi pour nous remettre nos uniformes de combat; des strings. Oui, j’ai bien utilisé un pluriel, l’homme aussi sera fesses -et pas que fesses- à l’air.

Grand moment.

Après une petite demie-heure de jacuzzi -j’aime pas le jacuzzi, ça me stresse-, nos masseuses viennent nous chercher, nous allongent sur les tables de massage, et c’est parti pour une heure et demie d’os qui craquent et de muscles qui chauffent. A part quelques petits désagréments -huile trop chaude et massage de la poitrine franchement gênant- ces deux heures ont été un pur bonheur. On ressort en bouillie, mais le lendemain on pète la forme.

A offrir et à se faire offrir.

Si vous voulez plus d’infos sur le lieu, les tarifs etc, voici l’endroit où nous sommes allés, le raleur et moi : Thai Home Spa.